es de noche en la estación de Turdera.

y escucho el grito interior, la casa abandonada, el cuello de ni novio muerto. toda persona es un pequeño dinosaurio que corre para aplastarme, pero es pequeño. recordé entonces que el vaso estuvo medio vacío siempre, aunqe esté hasta el tope, aunque ya no de más, porque justamente ése era el problema. noches sin dormir y bichos recorriendome la cabeza, realizando la interminable danza de los psicofármacos. le temo al hombre que movía su mandíbula raspandose los dientes, aturdiéndome con esbozos de palabras, un croquis infinito.