domingo, 18 de marzo de 2012
lunes, 12 de marzo de 2012
Fin de semana en tren.
Mientras dormía me guiñó un ojo, compartió una mueca inconsciente de juego. Yo que andaba distraída la sentí como un insulto, más que como una invitación a pasar. Al despertarme ya se había ido, dejándome nada más que el olor a librería y un bretel del vestido cayendo, desnudando mi hombro.
lunes, 5 de marzo de 2012
extracto de libro
domingo, 26 de febrero de 2012
miércoles, 22 de febrero de 2012
miércoles, 1 de febrero de 2012
lunes, 30 de enero de 2012
a vos te digo Morrissey: ojalá todos los días sean domingos como el de hoy.
viernes, 27 de enero de 2012
pasás escupiendome.
el hijo de jesus sos vos, el que me estaca los pies, el que me besa si sangro. desde arriba te noto preparado para comerme, te rechinan los dientes y se te afilan los dedos. no tengo miedo porque sé de destinos, de cosas que mutan, como el pez de colmillos que fue cocodrilo que fue gallina que es hombre.
miércoles, 25 de enero de 2012
en vos.
me ataca el cuello, me paraliza el brazo, me aprieta las amigdalas, me pincha la espalda, me hormiguea las piernas, pero sigo.
arrastrarse desplegando las alas
sábado, 7 de enero de 2012
no es que sea pretenciosa, es que veo muchas pelis.
lo unico qe hice fue sentarme a mirar cómo la espuma se explotaba, al igual que un colchón desinflandose, y casi sin darme cuenta trasladé la bañera a lo que sería mi cama, en uno de mis días más acuáticos del año. lo cómico es que unos días antes le dije: "antes de desmayarme ya estaba en el suelo, me dí cuenta de que me iba a morir porque ya me estaba ahogando aunque el agua todavía no llegaba a tocarme".
viernes, 30 de diciembre de 2011
para abrazarte con mis brazos de sábana arrugada
si estuvieras acá siendo chico, te tendría sobre mis hombros abrazandote los pies, besaría cada pestaña para que entiendas que nada de lo que hacés es capaz de lastimar y te protegería, te besaría tanto que serías mío entre mis piernas que son brazos, bajo mi pera sobre mi pecho.
martes, 20 de diciembre de 2011
es de noche en la estación de Turdera.
y escucho el grito interior, la casa abandonada, el cuello de ni novio muerto. toda persona es un pequeño dinosaurio que corre para aplastarme, pero es pequeño. recordé entonces que el vaso estuvo medio vacío siempre, aunqe esté hasta el tope, aunque ya no de más, porque justamente ése era el problema. noches sin dormir y bichos recorriendome la cabeza, realizando la interminable danza de los psicofármacos. le temo al hombre que movía su mandíbula raspandose los dientes, aturdiéndome con esbozos de palabras, un croquis infinito.
viernes, 16 de diciembre de 2011
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